A la recherche du Signe perdu

Au lointain, à peine perçue dans le sinueux sillage de son passage, de son air hautain.

                    C’est un peu comme si c’était à chaque fois un peu trop tard,

              à la manière dont le Phare donne à voir à nos si tenus petits regards ;

Ô faible va-nu-pieds, Homme déraciné et sans balise,               
            la Terre appelle la Lumière, vite, vite,                                                                    avant que les sédiments ne s’enlisent.

Au loin, elle est le Signe qui dessine une trace à suivre – nostalgie d’une étoile qui nous fuit, ou de l’idylle que l’on poursuit – pour sûr c’est dans l’horizon qu’elle sévit. 

Pourquoi, dans le désir de la saisir, tout se finit ?

Mais, mais au fond… qui de nous deux est le guide ?

Quelle magie l’anime pour laisser place à tant de mélancolie ?

La colère, c’est la Tristesse d’une lumière qui se dissipe et dissout alors l’exercice même de mon 

                                                                         poëme.

Est-ce de miracle ou de mirage qu’elle se nourrit, lorsque l’on en vient pour Elle à en mourir, paroles d’oracles qui ne survivent que parce-que tant de gens, tant de fois, parfois pour la foi, les suivent.

Si c’est le bien le parfum de son Ailleurs qui rythme la danse, ai-je tort ou raison de croire que la course contre la montre est déjà une aventure perdue d’avance… ?

La cadence que je m’impose par cette prose saccadée

C’est ma Joie à la chercher dans cette forêt d’ombres denses

L’efflorescence me la cacher quand la raser est aussi sombre

Qu’on me montre s’il reste les songes pour espérer la révéler.

J’ai songé à voler. Éponger mes peines par l’abondance d’un texte ailé. Cicatriser mes plaies qui saignent grâce aux vertus d’un texte slamé. Comme le Volcan cautérise le Monde de sa lave.                                                                                                                                        

Mais à ce moment-là, quand mon vague à l’âme est Solitude ; je l’entraperçois de nouveau vagabondant dans son écume, se dérobe à quiconque se fait absorber par l’évanescence, comme le vent dans la robe exhibe sa présence – insaisissable divinité, apparition…disparaissante…

Image de Vanité ! Mais dites-moi vais-je retrouver, ancestrale et récente, celle nommée par allusion, au détour d’une lueur sénescente ?

Ton grand B nous laisse bouche bée. Féminin même si la fin ne s’accorde par au masculin.

La laideur te fait de l’ombre, comme le parfum cache son odeur, petit poète en papier qui mâche ses maux, qui cherche ce mot, dévoiler deux syllabes et six lettres...